La mujer enamorada

Y allí estaba aquella mujer, mirando la luna llena como un óvulo flotante en el infinito cielo negro. Los reflejos de la luna caían sobre ella como un barniz de plata, plateando su rostro, sus hombros, sus brazos, su cuello, sus manos, todos los restos de piel morena que no recubría su vestido blanco de tela rugosa y un poco deshilachada, vestido que también brillaba en su impenetrable blancura en aquella noche del mes de Julio. Ella miraba los rayos del astro como seducida por su luz firme y a la vez borrosa. Podía sentir su calor en una noche tan fría de verano. Podía notar en su piel el burbujeo de las bebidas alcohólicas de gas latiendo. Y en su corazón, la gracia de un dios nocturno, alumbrándola, adorándola como a otra diosa que creía ser por un instante. Era un momento íntimo, único, ella y su roca, ella y su luna, ella y su compañera de siempre, para siempre, infatigable astro de cada noche; pero hoy, redonda, distinta, la luna le daba todo de sí. Hoy se entregaba a ella tan grande como la luna era. Hoy tenía todo su cuerpo para ofrecerle. Y ella estaba enamorada de todo eso.

Pero la luna no tenía sólo ojos para ella. La luna miraba a todo aquel que la mirara. La luna deseaba a todo aquel que la deseara. Pero ella quería a la luna sólo para ella sola… ¿Y qué hacemos entonces con los celos? ¡QUÉ HACEMOS! Cada mujer, cada hombre, cada ser viviente la mira con deseo íntimo cada noche… Y la luna les devuelve la mirada: no sabe hacer otra cosa.

La Luna Ama: eso es lo que sabe hacer. Y Ella Ama a la Luna: eso es lo que siente ahora. Pero la luna es su sueño, es intocable, inalcanzable, impenetrable, y sólo roza un anhelo lejano de perfección… ¿Justamente la ama por estar tan lejos? La ama, al fin y al cabo. Y es un sentimiento legítimo. Como cualquier otra mentira.

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